第343章 锈蚀时军号（1/2）

老馆长那条带着省略号的短信，像一枚投入林默心湖的石子，激起圈圈涟漪。

他能感觉到，那不是一次普通的文物移交，而是一场等待着他的、全新的共鸣。

他几乎是立刻动身，穿过上海的车水马龙，回到了那座熟悉的博物馆。

这一次，他没有去自己窗明几净的修复室，而是被直接带到了地下恒温恒湿的库房。

厚重的金属门缓缓滑开，一股混杂着干燥空气、无酸纸和沉寂历史的味道扑面而来。

老馆长和几位研究员正围着一张铺着白色绒布的长桌，神情肃穆。

桌子中央，静静地躺着一件东西。

那是一支军号。

它的铜质表面被岁月和泥土侵蚀得斑驳不堪，呈现出一种近乎于黑的暗绿色。

号口凹陷，号身上布满了细密的划痕和一道狰狞的裂口，仿佛曾被弹片撕开。

即便隔着几步远，林默也能闻到一股淡淡的、洗不掉的硝烟和泥土的铁腥味。

“这是前不久，一个民间搜寻队在朝鲜松骨峰战场旧址的山脊上发现的。”老馆长声音低沉，“一同出土的，还有几枚勋章和一些无法辨认的遗骸。”

林默缓缓走上前，戴上白手套，小心翼翼地捧起那支军号。

它比想象中更沉，那重量不只来自于金属，更来自于它所承载的、凝固的七十多年时光。

他用指腹轻轻擦拭着号身上的泥垢，一行模糊的刻痕渐渐显露出来。

是手工刻的，字迹歪歪扭扭，却力透金石。

“1950.11 松骨峰”。

就在他的指尖触碰到那道狰狞裂痕的瞬间，他胸口口袋里的怀表，隔着衣料，传来一阵微弱而急促的震动。

一股熟悉的、仿佛灵魂被抽离的眩晕感袭来，但这一次，伴随着的还有一种撕心裂肺的悲怆。

林默不动声色地稳住心神，对老馆长说：“这件文物损伤很严重，我想先带回修复室做个初步的无损检测和状况评估。”

老馆长点了点头，目光里满是信任：“我们觉得，这件东西……有故事。小林，或许只有你能让它开口说话。”

当晚，修复室里只剩下林默一人。

他没有开无影灯，只留了一盏昏黄的台灯，光晕恰好笼罩着桌上的那支军号。

他将怀表取出，放在军号旁边。

表盘上的指针，不知何时已停止了走动，整个怀表泛着一层肉眼可见的、柔和的微光。

他闭上眼，将手再次覆盖在那道裂痕上。

光芒陡然大盛。

下一秒，上海深夜的静谧被彻底撕碎。

震耳欲聋的炮火轰鸣灌入耳膜，刺鼻的硝烟味呛得他剧烈咳嗽。

凛冽的寒风如刀子般刮过脸颊，他发现自己正趴在一片被炮火反复犁过的焦土上。

这里是松骨峰，人间炼狱。

残肢断臂，烧焦的军装，插着刺刀的步枪，散落一地。

不远处，美军的坦克正喷吐着火舌，机枪的扫射声连成一片，子弹“嗖嗖”地从他“身体”里穿过。

他是一个幽灵，一个无法被感知的见证者。

阵地上，所剩无几的志愿军战士依托着简陋的工事，用生命进行着最后的抵抗。

他们的棉衣单薄破烂，脸上满是黑色的硝烟和凝固的血迹，但每个人的眼睛里，都燃烧着不肯熄灭的火焰。

就在这时，林默的目光被一个身影牢牢吸引。

那是一个年轻的通信兵，看起来不过十七八岁的年纪，他的左臂被炸断了，用布条草草地捆着，鲜血浸透了半边身体。

他靠在一块烧黑的岩石后，另一只完好的手，死死地攥着一支同样伤痕累累的军号。

“号兵！吹号！冲锋！”一个嘶哑的声音在不远处响起，那是他们的连长，他腹部中弹，却依旧用步枪支撑着身体，向着敌人射出最后一颗子弹。

那名叫不上名字的年轻号兵，艰难地抬起头。

他咳出一口血，将那支凹陷的军号凑到嘴边。

“嘀——”

第一声，短促而尖利，像是划破夜空的惊雷。

他深吸一口气，鼓起最后的力量。

“嘀嘀——哒——”

冲锋的号声响了起来。

它不再嘹亮，不再激昂，因为军号破损，因为吹响它的人已经油尽灯枯。

那声音嘶哑、破败，甚至有些走调，像是一头濒死雄狮最后的咆哮。