第41章 会唱歌陀螺（2/2）

她小心翼翼地摩挲着表面的雕纹，指尖滑过那圈螺旋，仿佛在触摸一个久别重逢的灵魂。

阳光透过客厅的窗帘洒进来，落在那枚小小的木制陀螺上，泛起一层温柔的光晕，铜片反射出细碎的金斑，映在她眼角的皱纹里。

“爸……你终于回来了。”她的声音哽咽了，眼眶微红，一滴泪滑落脸颊，落在陀螺边缘，缓缓晕开，渗入木纹深处。

林默站在一旁，默默地看着这一幕。

他的心像是被什么柔软的东西轻轻拨动了一下，那种感觉说不清道不明，却真实而深刻，如同指尖残留的木香，久久不散。

“你说它会唱歌？”赵秀兰轻声问。

林默点头：“是的，您试试。”

她将陀螺放在桌面上，轻轻一旋——随着木质结构高速旋转，清脆悦耳的音调在房间里响起，像风铃、像山泉、又像童年时父亲哼唱的小曲儿。

那声音轻柔地回荡，仿佛从遥远雪夜穿透时空而来。

那一刻，时间仿佛倒流，赵秀兰的眼前浮现出那个遥远的冬夜：父亲坐在炕边，手里拿着小刀，一点一点地雕刻着一块木头；炉火噼啪作响，母亲在一旁缝补衣服，屋里暖意融融，窗外雪花静静飘落。

那是她记忆中最温暖的画面。

“小时候我总想，爸爸答应过要给我做玩具，可是他再也没回来……”她低声呢喃，“现在，他真的回来了，用这种方式。”

林默站在窗边，望着屋外的天空。

云层低垂，暮色渐浓，城市灯火开始闪烁，一盏盏亮起，像是无数未眠的记忆在悄然苏醒。

告别赵秀兰时，她紧紧握住了他的手，说了声“谢谢”。

那一刻，他忽然觉得肩上的重量更沉了些。

回家的路上，地铁车厢空荡，窗外光影流动，玻璃映出他疲惫却明亮的脸。

他一直低头看着包里的原版陀螺，仿佛怕惊扰了沉睡的记忆。

推开家门已是深夜。

他没有开灯，只借着窗外城市的微光走到书桌前，取出那本已经泛卷的笔记本。

翻开一页，提笔写下：

“有些东西，错过了时间，但不该错过人心。”

笔尖顿了顿，他又补上一行小字：“赵大勇·长津湖·未竟心愿”。

这张纸，他夹进了祖传的旧怀表里——那是爷爷留下的唯一遗物，如今成了他铭记承诺的方式。

夜深了，他独自坐在窗前，目光落在工作台上静静躺着的陀螺复制品和原物之间。

两枚陀螺，一个是历史的见证，一个是情感的延续。

他突然意识到，自己所做的，不只是修复文物，更是在修复一段段断裂的记忆。

直到凌晨，他才合衣而眠。

梦里全是战火纷飞的雪原和一个小女孩等待父亲归来的背影。

第二天天刚亮，他就醒了。

没喝咖啡，也没看手机，径直穿上外套，抱起昨晚整理好的资料袋，走向博物馆。

窗外，春日的阳光洒进室内，照亮了尘封的历史，也照亮了林默眼中逐渐坚定的光。