第40章 铁盒里董年？（2/2）

林默一眼就认出那是赵大勇。

他心中一震，耳畔似乎响起了一声久违的呼唤。

赵秀兰请他坐下，目光落在他手中的盒子上，神色复杂。

“这是我父亲的东西吗？”她低声问，声音轻得像怕惊扰了什么。

林默点点头，将铁盒轻轻放在茶几上，然后慢慢打开。

几颗玻璃弹珠滚到桌面，发出清脆的“叮当”声，在静谧的房间里格外清晰。

那本破旧的课本静静地躺在盒底，纸页微微卷曲，像一只合拢的手。

赵秀兰的手微微颤抖。

她伸出手，轻轻碰了碰那本课本，指尖抚过磨损的页角，眼神恍惚了一下，似乎在回忆什么遥远的童年片段。

“小时候奶奶说爷爷是个老师，总爱做玩具……可我没见过。”她轻声说，眼圈瞬间红了，声音里带着一丝哽咽。

林默看着她，喉咙像被什么堵住了。

他缓缓从口袋里掏出那张纸条，轻轻放到桌上。

纸条在阳光下显得更加泛黄，字迹边缘微微晕染，仿佛泪水早已预流。

赵秀兰的目光落在那行字上，瞳孔猛地收缩，泪水一下子涌了出来。

她紧紧咬住嘴唇，肩膀微微颤抖，压抑着抽泣。

“爸爸……真的做过陀螺？”她哽咽着问，指尖轻轻触碰“会唱歌的陀螺”几个字，仿佛想确认那不是幻觉。

林默点头，低声说：“他答应过你哥哥，要做一个会唱歌的陀螺……可惜没能实现。”

空气一瞬间变得安静，只有窗外偶尔飘来的风声，树叶沙沙作响，像在低语一段失传的歌谣。

赵秀兰低下头，眼泪一滴滴砸在纸上，晕开了那些年久失修的字迹。

墨色在纤维中缓慢扩散，如同记忆在时光中融化。

林默静静地看着她，心中翻涌起一种从未有过的沉重与感动。

而这趟旅程，才刚刚揭开序幕。

赵秀兰的手指轻轻摩挲着那颗红色弹珠，指尖微微颤抖。

她将它捧在手心，仿佛触碰到了父亲未曾讲完的童年。

“小时候奶奶常说我爷爷聪明，会做木头小马、竹蜻蜓，还有能转动的小风车。”她低声说，声音里带着一丝哽咽，“可我一直觉得，那是哄小孩的话。”

林默坐在一旁，看着这位年过花甲的老人，眼中满是温柔与遗憾交织的情绪。

他轻声问：“您还记得您父亲的样子吗？”

赵秀兰摇摇头，眼神望向墙上那张泛黄的照片：“我出生的时候，他已经参军了。后来奶奶说，他在战场上负了伤，回来后身体一直不好……我没见过他亲手做的玩具，也没听过他讲故事。”

她的语气平静，却藏着深深的失落。

林默望着她，忽然意识到，那些藏在铁盒里的旧物，不只是遗物，更是一个家庭破碎之后残存的记忆拼图。

它们被时间掩埋，又被命运拾起，如今摆在面前，成为连接两代人情感的桥梁。

“您父亲是个很温柔的人。”林默缓缓开口，回想起投影中看到的画面，“他曾在战壕里用碎木片刻陀螺，一边削一边念叨：‘等打完仗，我要回家给小宝做个会唱歌的陀螺。’”

赵秀兰的眼泪再次落下，她用手背擦了擦眼角，声音有些沙哑：“他真的说过这些话？”

林默点头：“他说了很多关于你们的事。在雪地里站岗的时候，在炮火停歇的夜晚，他总会想着回家。他不是只想着战斗，而是一直在想着你们。”

客厅陷入短暂的沉默，只有窗外风吹动树叶的声音，像一首无人哼唱的摇篮曲。

阳光透过窗帘洒进来，落在那张泛黄的纸条上，上面的字迹仿佛还带着战火的余温。

良久，赵秀兰才缓缓开口：“我想看看那个陀螺……哪怕只是想象一下也好。”

林默怔了一下，随即低头看着纸条上的那句话：“爸爸正给你做一个会唱歌的陀螺，等打完仗回家，亲手教你玩。”

“会唱歌的陀螺？”他喃喃重复，心中浮现出疑问。

这个词让他心头一震。

忽然想起老杨——那位曾在志愿军后勤修过器械的老木匠，曾提过一种老手艺：在陀螺内部装簧片，旋转时便会发出如歌般的鸣响，孩子们管它叫“会唱歌的木蛋”。

林默隐隐觉得，这或许就是下一个需要追寻的方向。

“赵老师，”他抬头，目光坚定，“我可以帮您找到那个陀螺——至少，弄清楚它是什么样的。”

赵秀兰愣了一下，随即露出一抹浅笑，虽然依旧带着悲伤，但多了几分希望。

“谢谢你。”她说，“如果不是你带来这些，我可能一辈子都不会知道，原来我的父亲，也曾经那么温柔地爱着我们。”

林默轻轻点头，心中第一次涌起一种清晰的责任感。

这不是简单的修复文物的工作，而是修复一段段被遗忘的情感与记忆。

他收起铁盒，准备离开时，又回头看了一眼墙上的照片。

赵大勇抱着女儿微笑的样子，在阳光下显得格外温暖。

从那一刻起，林默心里已经决定：一定要找到那个“会唱歌的陀螺”，完成赵大勇未尽的心愿。

走出小区时，林默拿出手机翻阅资料，搜索“会唱歌的陀螺”几个字，结果寥寥无几。

他眉头微皱，脑海中却已清晰浮现出老杨那双布满老茧的手，正抚摸着一段空心木料，低声说：“关键不在转，而在‘唱’。”

风轻轻吹过，带着浦东春天特有的湿润气息，也带走了林默心头最后一丝迷茫。