第390章 圣诞节的火鸡（一）（2/2）

不，不能慌。也许是竞争对手的阴谋。联合帝国的金龙集团，他们一直想把美国食品公司搞垮。这可能是伪造的证据。对，一定是伪造的。

他抓起电话，手抖得几乎拨不对号码。终于接通了“丰收”养殖场经理办公室。

“我是汤姆森，纽约的杰克·汤姆森。”他的声音嘶哑。

“杰克？什么事？我正忙着呢，月底要出栏。”经理比尔·哈里森的声音很不耐烦。

“f-1135到f-1147批次，那些火鸡，有没有问题？”汤姆森压低声音，但每个字都像从牙缝里挤出来。

电话那头沉默了足足五秒钟。然后哈里森说：“谁告诉你的？”

“有没有问题？！”汤姆森低吼。

“……有点小问题，但解决了，”哈里森的声音变得含糊，“兽医说是一种轻微的呼吸道感染，用了点药，已经好了。火鸡看起来很精神，屠宰时也没发现异常。检疫也通过了。杰克，别疑神疑鬼，现在成本压力这么大，要是全群扑杀，公司这个季度就亏惨了。董事会那边……”

“我要真实的疫情报告！现在！”汤姆森打断他。

“没有那种东西，”哈里森冷冷地说，“就算有，你也看不到。杰克，做好你的销售，别多管闲事。别忘了，你去年经手的那批‘特殊添加剂’火鸡，可是多赚了百分之二十的奖金。要是查起来，你也跑不了。”

电话挂断了。汤姆森握着听筒，听着里面传来的忙音，感觉全身的血液都凉了。他去年确实经手过一批“特殊”火鸡——那是公司的一个“实验项目”，在饲料里添加了从德国进口的一种“生长促进剂”，火鸡长得特别快，但肉质有点松，味道也淡。他知道那东西可能有问题，但在高额奖金的诱惑下，他选择了沉默。现在，报应来了。

窗外，市场的喧嚣依旧。人们兴高采烈地采购着火鸡，为圣诞节做准备。孩子们的笑声，摊贩的吆喝，火鸡被装进塑料袋的沙沙声……这一切，在汤姆森耳中，都变成了末日来临的喧嚣。他走到窗前，看着那些堆积如山的、金黄色的火鸡，每一只都可能是一个家庭灾难的开始。

他该怎么办？举报？那意味着公司倒闭，自己坐牢，成千上万人失业。不举报？那意味着成千上万人可能中毒、生病、甚至死亡。罗马尼亚的悲剧会在美国重演。而那个送纸条的人，那个画着破碎王冠和折断翅膀的人，正在暗处看着，等待着美国陷入混乱，等待着罗斯福的新政崩溃，等待着这个国家在圣诞节的大餐桌上，吃下自己种下的苦果。

汤姆森从抽屉里摸出一把手枪，对准了自己的太阳穴。但最终，他没有扣动扳机。他放下枪，拿起电话，拨通了《纽约时报》城市版的匿名爆料热线。在等待接通的“嘟嘟”声中，他看向窗外灰蒙蒙的天空，低声说：

“上帝啊，原谅我。”

而在市场对面的咖啡馆里，那个送信的鸭舌帽男人正悠闲地喝着咖啡，看着“好胃口”市场里忙碌的景象。他的左手放在桌上，虎口处，一个崭新的纹身还没完全愈合：破碎的王冠，折断的翅膀，中间是一只扭曲的火鸡。在火鸡下方，有一行极小的拉丁文：“per cibum, libertas。”（通过食物，自由。）

他喝完最后一口咖啡，丢下硬币，起身离开。走出咖啡馆时，他轻轻哼着一首古老的圣诞颂歌。歌词在他口中变成了低语：

“圣诞快乐，美国。愿你的火鸡，带给你应得的‘自由’。”