第25章 遗民火（2/2）

天快亮时，祠里的人渐渐多了起来。有个瞎眼的老妪，用手摸着供桌的木纹，说这是当年诸葛亮坐过的案子；有个瘸腿的书生，在墙上默写《出师表》，写到“五月渡泸”时，突然泣不成声；还有个梳着总角的孩童，举着根蜀锦残条，问“这上面的字是什么意思”。

沈砚之指着残条上的“汉”字，正要开口，却被老兵王二狗拉住了。“别告诉他，”老兵往火堆里添了块柴，“娃还小，让他以为这只是块好看的布就好。”

晨光透过祠顶的破洞照进来，落在众人身上，像层薄薄的金纱。沈砚之忽然明白，蜀汉的灭亡，从来不是史书上“炎兴元年降魏”的冰冷记载，而是张阿大失去的妻子、夷人妇人死去的丈夫、王二狗残破的竹牌——所有这些被宏大叙事忽略的个体，他们的悲欢离合，才是王朝兴衰最真实的注脚。

离开武侯祠时，沈砚之回头望了眼香案上的烛火。烛苗已经快燃尽，却依旧在寒风里倔强地跳动，像无数遗民心中未曾熄灭的火星。他知道，这些火星或许再也燃不成燎原之势，但只要还有人记得张阿大的绣鞋、藤甲做的尿布、竹牌上的名字，这段历史就不算真正终结。

苏临洲将麻布卷好，塞进怀里，那里还揣着从洛阳带回的刘禅诗稿。“先生，我们该回藏经阁了。”他的声音里带着释然，“书稿该定稿了。”

沈砚之点点头，最后望了眼武侯祠的匾额。“告诉那些遗民，”他轻声说，“他们的故事，我们记下了。”

寒风卷起地上的炭灰，像在应和。远处的田埂上，有个孩童正用树枝在雪地里画着什么，走近了才看清，是个歪歪扭扭的“汉”字，被朝阳染成了温暖的红色。