第186章 檐角的风，从不只吹一朵花（2/2）

阿明抹了把脸，哽咽着说：我们不该把树的枝条都剪了......不该觉得只有主枝才重要......

不止这些。禅师拿起一支快燃尽的蜡烛，蜡油已经凝固成奇怪的形状，你们那天在迎春花旁边争什么，以为我没听见？

三个小沙弥的脸地红了，头埋得更低。

阿明觉得禅宗最好，禅师慢悠悠地说，声音里带着点笑意，可你忘了，你刚来时连四圣谛都背不全，是净土宗的慧能师父一句句教你的。

阿明的肩膀抖了抖。

阿愿说念佛才稳妥，禅师又看向阿愿，去年你染了风寒，躺在床上起不来，是禅宗的戒嗔师父用推拿法治好你的。

阿愿的眼泪打湿了衣襟。

阿尘觉得天台宗周全，禅师最后看向阿尘，你带的那本《法华经》，纸页都磨破了，是律宗的了尘师父连夜帮你修补的。

阿尘的肩膀也开始抽噎。

禅师站起身，走到窗边，推开窗户。夜风带着桂花香溜进来，吹得烛火又晃了晃。院子里的老槐树沙沙作响，像是在应和着什么。

你们看这禅房的光，禅师指着满屋子的蜡烛，这支烛芯歪了，照得墙角有点暗；那支蜡泪多，烧得慢；还有那支快燃尽了，光最弱。可你们说，这满屋子的亮堂，是哪一支蜡烛的功劳？

三个小沙弥抬头看。烛光在墙上投下重叠的影子，有的浓，有的淡，有的边缘模糊，有的棱角分明，合在一起，却把每个角落都照亮了。

是......是所有蜡烛一起亮的。阿尘小声说。

是啊，禅师笑了，眼角的痣跟着动，要是只留一支最粗的蜡烛，这墙角的阴影能吞掉半间房；要是嫌那支快燃尽的没用，掐灭了它，桌角的经卷就看不清字了。

他转身走到他们面前，弯腰扶起三个孩子。他的手掌很粗糙，带着针线和檀香的味道，却暖得像春天的太阳。

那棵樟树，禅师望着窗外的夜色，主枝要往上长，侧枝要往旁边伸，细枝要钻到篱笆缝里晒太阳，这样才能把根扎得深。你们把旁枝都剪了，主枝看着是直了，可没了旁枝帮忙挡风雨、吸阳光，它怎么活？

阿明想起那些被剪掉的枝条，原来它们不是多余的，是在帮主枝分担啊。

就像佛教的宗派，禅师继续说，禅宗讲究顿悟，像闪电劈开乌云；净土宗讲究笃行，像小溪慢慢汇成江海；天台宗讲究思辨，像织网一样把道理串起来。还有律宗守戒，密宗修持，各有各的路数，可都是往一处去——都是想让人心变得干净、慈悲。

他拿起桌上的一个橘子，剥开皮，露出里面一瓣瓣的橘肉，紧紧地抱在一起。

你们看这橘子，禅师把橘子递给阿明，每一瓣都不一样，有的大，有的小，有的甜些，有的酸些。可要是把其他瓣都挖掉，只留一瓣，还能叫橘子吗？吃起来，还能有这么丰富的滋味吗？

阿明捧着橘子，橘瓣上的汁水沾在手指上，黏黏的，像树的汁液。他忽然明白，他们争论哪个宗派最好，就像在争论哪一瓣橘子最甜——其实少了任何一瓣，这橘子就不完整了。

前几天烧火的圆智师父跟我说，禅师坐回蒲团上，重新拿起针线，柴房里的柴，松木耐烧，柏木火旺，杉木易燃，混在一起烧，灶膛里的火才旺，煮出来的粥才香。要是只烧一种柴，要么火太急糊了锅底，要么火太慢熬不熟米。

阿愿想起圆智师父烧火时，总爱把不同的柴搭在一起，说这样。原来热闹不只是声音，更是相互帮衬着把事做好。

你们在迎春花旁边争的时候，禅师缝着袈裟的破洞，线脚歪歪扭扭，却很结实，说这个宗派好，那个宗派不好。可你们忘了，去年山洪冲垮了山下的桥，是禅宗的师父们带头去修；前年冬天雪大，是净土宗的师父们把存粮分给了灾民；那些刻在石碑上的经文，多少是天台宗的师父们一笔一划抄录的？

阿尘想起山脚下的石碑林，风吹日晒的，有些字迹都模糊了，可总有人去修补、重刻。原来那些不同宗派的师父，都在默默地做着同一件事。

檐角的风，禅师把最后一针线拉紧，打了个结，从不只吹一朵花。它吹过迎春花，也吹过老梅；吹过樟树，也吹过篱笆上的牵牛花。风要是偏心，只吹一朵花，那院子里早就冷清了。

禅房里的蜡烛还在静静地燃着，有的已经燃尽，留下一小截蜡头；有的还很旺，火苗蹿得高高的。但满屋子的光，依旧匀匀实实的，把每个角落都照得暖暖的。

三个小沙弥走出禅房时，月亮已经爬上来了，银辉洒满了整个院子。老槐树的影子在地上晃啊晃，像在跳舞。他们走到后院，那棵死去的樟树还立在那里，但他们忽然觉得，这棵树没有白死——它用自己的生命，教会了他们最珍贵的道理。

咱们把它挖出来吧，阿愿轻声说，埋在篱笆边，让它变成肥料，明年说不定能长出新的草。

再栽棵新的樟树吧，阿明说，这次咱们不剪它，让它爱怎么长就怎么长。

还要在旁边种点花，阿尘补充道，牵牛花、蒲公英，还有迎春花。

夜风穿过院子，带着桂花香，也带着孩子们的笑声。远处的钟楼传来打更声，咚——咚——，像在为这个夜晚鼓掌。

五、第二年春天，篱笆边的新绿

第二年春天来得格外早。

积雪刚化，篱笆边就冒出了新绿。不是樟树，是一棵小小的香椿树，是阿明从老家带来的树苗。他说：香椿树长得快，枝子软，不容易被风刮断。

阿愿在香椿树周围种了些凤仙花，种子是他托人从苏州带来的，据说能开出红的、粉的、紫的花。多几种颜色才好看。他蹲在地上，小心翼翼地盖土。

阿尘在篱笆缝里撒了些草籽，是他从后山采的，不知道会开出什么花。说不定能长出蒲公英呢。他对着泥土吹了口气，像在许愿。

禅师偶尔会来看看，手里拿着水壶，帮他们浇浇水。他从不指点他们该怎么种，只是笑着说：你们觉得好就行。

香椿树慢慢长高了，枝子果然软乎乎的，风一吹就弯下腰，却不容易折断。凤仙花冒出了嫩芽，红的茎，绿的叶，像一群调皮的孩子。草籽也发芽了，细细的茎，圆圆的叶，谁也不知道将来会开什么花。

有天清晨，阿明在香椿树的枝桠上发现了一个新的鸟窝，是用干草和羽毛搭的，小巧玲珑。他赶紧喊来阿愿和阿尘，三个孩子蹲在树旁边，大气都不敢出，生怕惊动了窝里的主人。

你看，阿明小声说，它知道这里安全。

阿愿点点头，因为我们没剪树枝。

阿尘没说话，只是看着阳光穿过香椿树的叶子，在地上投下细碎的光斑，像撒了把碎金子。

那天下午，几个游方僧人来圆通寺挂单。有穿禅宗袈裟的，有持净土宗念珠的，还有背着天台宗经卷的。他们坐在香椿树下喝茶，争论着经文里的字句，声音不大，却像春风吹过湖面，起了好看的涟漪。

阿明端着茶水走过去，听见一个禅宗师父说：顿悟也离不开日常的修行，就像闪电再快，也得有乌云积攒水汽。

一个净土宗师父笑着回应：是啊，念佛时要是没点思辨，跟鹦鹉学舌有什么两样？

阿愿蹲在旁边听着，忽然觉得他们的争论一点也不刺耳，反而像凤仙花的叶子摩擦，沙沙的，很好听。

阿尘抱着经卷坐在篱笆边，阳光照在字上，暖融融的。他想起禅师说的话，檐角的风，从不只吹一朵花。原来风是最公平的，它吹过每一朵花，每一片叶，每一个赶路的人。

夕阳西下时，游方僧人们要走了。他们对着禅师合掌行礼，又对着三个小沙弥笑了笑。阿明看着他们的背影，有的走得快，有的走得慢，有的拐进了山路，有的沿着河边走，但方向都是向前的。

他们要去哪里？阿愿问。

去该去的地方。禅师的声音里带着笑意，就像这风，吹过咱们的院子，还要吹过更远的山，更远的河。

凤仙花渐渐长大了，真的开出了红的、粉的、紫的花，挤在香椿树周围，像一团团燃烧的小火焰。篱笆缝里的草也开花了，不是蒲公英，是一种小小的蓝花，星星点点的，像撒在绿毯上的宝石。

有天夜里，下起了小雨。三个小沙弥趴在寮房的窗台上，看雨丝落在香椿树上，落在凤仙花上，落在蓝花上。树叶和花瓣都在雨里轻轻摇晃，却一点也不慌张。

你听，阿尘指着窗外，雨声很好听。

是啊，雨声里有树叶的沙沙，有花瓣的滴答，有泥土的咕嘟，混在一起，像一首温柔的歌。

就像禅房里的烛火，从来不是一支在亮；就像春天的院子，从来不是一种花在开；就像这世间的路，从来不是一条能走到头。

檐角的风还在吹，吹过香椿树的新叶，吹过凤仙花的花瓣，吹过三个孩子的笑脸。风里带着各种味道，草的清香，花的甜香，还有泥土的腥香，混在一起，是春天独有的、热闹的香。

阿明忽然想起那棵死去的樟树，它的影子大概已经融进了这片泥土里，正在悄悄滋养着新的生命。原来死亡不是结束，是换一种方式，继续守护着这片热闹的春天。

他拉了拉阿愿和阿尘的手，三个孩子相视而笑。月光从云缝里钻出来，照亮了他们眼里的光，像禅房里那片永远不会熄灭的烛火。