第98章 一把小提琴拉出的两种人生（2/2）

谭盾没回头。他背着琴盒走进风雪里，琴盒夹层的报纸包硌着后背，像块烧红的烙铁。茱莉亚的课堂比他想象中更残酷，教授用银质指挥棒敲着谱架：“谭盾，你的音乐里有太多街头气，要磨掉，像磨掉小提琴指板上的包浆。”他每天泡在琴房十二小时，指尖磨出茧子又磨破，琴弓上的马尾毛断了又接，直到有天，他在图书馆读到约翰·凯奇的乐谱，突然像被电流击中——原来音乐可以这样玩！

而此刻的雷蒙，依旧守在花旗银行门口。他换了把新琴，羊皮袄换成了羽绒服，脚边的硬币堆得更高了。有人问他：“老哥，怎么不去音乐厅演出？”他就指着银行的旋转门：“这儿就是我的音乐厅，每天观众成千上万，不比那些花钱买票的主儿热情？”他的布鲁斯越拉越油滑，像块被岁月磨圆的鹅卵石，舒服得让人不想挪窝。

十年光阴，快得像琴弦上掠过的颤音。2003年的春天，已是知名作曲家的谭盾路过第五大道，西装袖口的袖扣在阳光下闪着光。远远地，他听见熟悉的布鲁斯调子，还是那首《甜蜜的家》，却拉得没了当年的锐气，像杯放凉的威士忌。

雷蒙坐在老位置上，头发花白了大半，羽绒服袖口磨出了毛边。他面前的琴盒里躺着几张零钞，比十年前还少。看到谭盾时，他浑浊的眼睛亮了亮：“嘿！是你小子！好久不见，在哪儿发财呢？”

谭盾蹲下来，把一张百元美钞放进琴盒：“在卡内基音乐厅拉琴。”

“卡内基？”雷蒙挠了挠头，皱纹里掉出些雪花膏的碎屑，“是不是离这儿挺远？那儿门口人多吗？跟咱这银行门口比，哪个地盘更赚钱？”

谭盾笑了笑，没接话。他看着雷蒙布满老茧的手，那双手曾在街头拉出最自由的旋律，如今却像被琴弦困住的鸟。远处的卡内基音乐厅尖顶在阳光下闪着光，那里有他熬了无数个通宵写出的乐谱，有观众雷鸣般的掌声，有雷蒙永远无法理解的另一个世界。

“还行，”谭盾站起身，整理了下领带，“生意不错。”

他转身离开时，身后的布鲁斯又响了起来，混着街头的车水马龙，像首过时的老唱片。谭盾知道，不是所有拉小提琴的人都能走进音乐厅，就像不是所有停在港湾的船，都敢驶向大洋深处。那层隔着街头与殿堂的窗户纸，从来不是用琴弦就能捅破的，得靠心里那团不肯熄灭的火，把认知的茧一点点烤化。

此刻的曼哈顿阳光正好，照在谭盾的琴盒上，那里不再是藏着硬币的夹层，而是躺着刚谱完的《地图》总谱。纸张边缘还留着咖啡渍和铅笔修改的痕迹，像极了当年琴盒里那叠被硬币磨出毛边的报纸——同样是揣着梦想的容器，却盛出了两种截然不同的人生。