第216章 灯海燃心誓，金墙护人间（2/2）
“玄尘道长，”她声音不大，却像能穿透晨雾，“您说我窃神。可您看这光——”她举起灯，“是青竹村的灯油点燃的，是村民的盼头烧旺的。若这也算窃，那我替他们谢天，谢地，谢每一个点过灯的人。”
玄尘子的手指掐进玉圭里。
他突然甩袖转身，从道袍里摸出一叠黄符。
符纸在他掌心滋滋冒火星，可当他抬头时，却见苏惜棠身后的光幕里，千盏灯排成了青莲形状——正是灵田空间里那五朵莲花的模样。
他的喉咙动了动，掐诀的手顿在半空。
玄尘子的指甲几乎要嵌进掌心。
他盯着自己道袍上腾起的幽蓝火焰，那火像是从布料纤维里渗出来的，先在左袖口蜷成小蛇，眨眼便窜上肩头，烧得金线绣的云纹滋滋作响。
他张了张嘴想念水诀，却发现喉头干得像塞了把碎瓦——往日里随念头流转的灵气，此刻竟如石沉大海，连半丝都提不起来。
“这不可能！”他踉跄着后退两步，腰间的桃木剑“当啷”坠地。
玉圭在掌心裂开的瞬间，他听见类似幼兽哀鸣的嗡响，裂纹从尖端直贯到底，露出内里灰白的石芯——那是他用二十年时间以香火喂养的“神骨”，此刻竟比村头老墙皮还脆弱。
村民的呼喊声潮水般涌来。
“苏娘子是活菩萨！”“灯阵护着咱，天塌了都不怕！”张大娘抹着泪冲上前，用胳膊肘撞开挡路的兵丁，把怀里的热馒头往光幕上贴：“吃口垫垫，可别累着咱的光！”李阿公颤巍巍跪下去，额头抵着金纹地面：“当年春荒，是苏丫头用灵田稻救了我这把老骨头，要烧灯阵，先烧我！”
关凌飞的横刀在晨雾里划出半道银弧。
他侧身挡住苏惜棠，刀背重重磕在青石板上，震得最近的兵丁手腕发麻：“周大人，您带三百号人来烧灯。”他扫过那些被光幕映得发亮的甲胄，声音像淬了冰的铁，“可您看看，这村里老的小的，哪个不是把命拴在灯上？您要烧灯，他们就敢把命往刀尖子上撞——您是要顺民，还是要人命？”
周崇安的蟒纹官服早被冷汗浸透。
他望着光幕里跪了一地的百姓，又瞥见程七娘捧着的厚账本——那丫头掀开封面时，他眼尖看见第一页写着“春三月，施药三百二十剂”，第二页是“夏五月，捐粮十五石救邻村”。
程七娘的声音清凌凌的，像山涧水冲过卵石：“大人若查妖术，不妨细翻这《行愿录》。三年间我村修了四座义井，办了两间学塾，病亡的人少了七成，连野狗都不往村外跑——若此为妖，那大齐的仁政，莫不是要百姓饿肚子、躺病榻才叫正统？”
玄尘子的道袍烧到了后颈。
他疼得直抽气，却不敢去扑火——那幽蓝火焰沾手即灼，他左手背已经燎起一串水泡。
几个兵丁犹豫着要上前，被他嘶声喝退：“滚！”他踉跄着撞翻木台，望着那些跪在光幕里的百姓，忽然想起半月前在县学讲经时，有个小娃举着糖人问他：“道长，苏娘子说帮人就是积德，和您说的敬神是一回事吗？”
“为什么……”他嗓音哑得像破风箱，“他们不怕死？”
周崇安的马鞭“啪”地摔在地上。
他抹了把脸上的汗，喉结动了动：“收兵……暂退。”话音未落，兵丁们像得了大赦，扛着撞木跌跌撞撞往村外退。
玄尘子被烟熏得睁不开眼，最后一眼看见的是苏惜棠站在光幕中央，身侧一盏盏福灯飘起来，在她头顶聚成青莲形状——和他在观里那本《天枢秘录》里见过的“神座”，分毫不差。
夜色漫过青竹村时，苏惜棠摸出了胸前的翡翠玉佩。
关凌飞在院门口守着，听见她轻声说：“我去空间看看。”他没多问，只把她的手攥得更紧：“要是有动静，我踹门进去。”
灵田空间的泉池泛着银光。
苏惜棠刚跨进去，第五朵青莲突然剧烈震颤，莲瓣上的金纹像活了似的游走，莲心那层光膜“啵”地破了。
第六瓣花瓣从光雾里舒展出来，比前五朵更通透，像用月光和晨露雕的。
她顺着新出现的回廊往前走，廊壁上浮起百道微光，有的像张大娘的佝偻背影，有的像小桃咬着笔杆算账的模样，还有关凌飞当初在灶前捏灯台时，沾了一手陶土的笑。
“我们信你。”
低语声从四面八方涌来，轻得像春夜的风，却重得让她眼眶发酸。
识心草在脚边轻鸣，草叶扫过她的脚踝，传来清晰的意念：“百愿归一，意志成盾。”她伸手触碰其中一道微光——那是李阿公，去年冬夜他发着烧，却非要把自家最后半袋麦种送到她门口，说“苏丫头要救全村，不能饿着”。
“原来不是我在护他们……”她抚着玉佩，声音轻得像怕惊醒这些微光，“是他们用命，把我托成了神。”
泉池对岸突然传来鹤唳。
她抬头望去，山巅一只白鹤振翅南去，月光透过羽翼，在水面投下银亮的影子。
那影子晃了晃，竟与回廊里的微光叠在一起，像无数双手，托着青莲往更高处去。
次日清晨的雾比昨日更浓。
村口玄尘子留下的焦土还冒着青烟，老吴头却扛着根碗口粗的木料来了。
他把木料往地上一墩，也不说话，弯腰捡起块碎砖在地上画——画的是福灯阵的模样，只是中间多了朵六瓣青莲。
有早起的村民凑过来，看了会儿，默默转身回家扛木料。
不多时，村东头的王木匠背着刨子来了，村西头的赵铁匠拎着铁锤来了，连小桃都捧着账本，往老吴头脚边放了块压纸的青石板。
雾里传来关凌飞的咳嗽声。
苏惜棠推开门，见他正往门楣上挂新的福灯——灯身刻着“信”字，灯芯浸过她新配的艾草油。
他抬头看见她，咧嘴笑：“昨夜我想明白了，咱这灯阵啊，以后不单是灯。”他晃了晃手里的刻刀，“等木料备齐了，咱要在村头立块碑——就刻‘信者不孤’。”
老吴头的碎砖在地上划出最后一笔。
他直起腰，望着渐渐亮起来的天，突然开口：“等碑立好了，我要把我家那小孙子抱来，让他摸摸这碑。”他抹了把脸上的雾水，声音哑得厉害，“让他知道，咱青竹村的光，是怎么来的。”