第74章 柴间拾暖，旧笺藏意（2/2）

陈阳“嗯”着，心里却在想，傅星的手要是能抓着他的衣角就好了，这样他就能骑得更稳些。

集市不算大，挤挤挨挨的摊位摆了半条街，卖菜的、卖布料的、修鞋的，吆喝声混在一起，热热闹闹的。两人先往旧书摊走，摊主是个戴老花镜的老头，见他们过来，指了指摊角的一摞旧本子：“都是学生用过的复习册，便宜卖，五毛钱一本。”

傅星蹲在摊前，指尖轻轻拂过一本本复习册，忽然拿起一本数学练习册，眼睛亮了亮：“这本好，里面有好多解题步骤，比课本详细。”陈阳凑过去看，练习册的封皮已经掉了，里面的字迹工工整整，页眉上还写着“错题要常看”。“买了，”陈阳掏出钱递给摊主，又拿起一本语文笔记，“这本也拿着，里面有好多诗词注解，正好你喜欢诗。”

傅星想付钱，陈阳已经把钱塞给了摊主，他只好作罢，把两本旧书抱在怀里，像抱着什么宝贝。路过一个卖麦芽糖的摊位时，陈阳停住脚，买了两块，用旧报纸包着递给傅星：“小时候我妈总给我买这个，甜得很。”傅星接过一块，咬了一小口，麦芽糖的甜黏在舌尖，他忽然想起昨晚陈阳送他的玻璃弹珠，也是这样甜甜的凉。

两人逛到集市尽头，看见一个卖针线布料的摊位，傅星停了下来，盯着摊位上的一块浅棕色灯芯绒布料看。摊主笑着问：“小伙子，给对象买？这布料做棉袄里子正好，软和。”傅星的脸一下子红了，摆着手说：“不是，我看看。”陈阳看了看布料，又看了看傅星冻得有点红的耳朵，心里忽然一动，问摊主：“婶，这布料多少钱一尺？”

“五块钱一尺，做件棉袄里子，三尺就够了。”摊主麻利地拿出尺子。陈阳掏出钱，买了三尺布料，塞到傅星手里：“你毛衣太薄了，让婶给你做件棉袄里子，暖和。”傅星捏着软乎乎的布料，想说不用，却见陈阳已经推着自行车往前走了，他只好快步跟上，把布料抱在怀里，觉得比怀里的旧书还暖。

回到家时，太阳已经偏西。两人把自行车停在院门口，傅星抱着布料往屋里走，陈阳则帮着把旧书摊在院子里的石桌上，晒一晒里面的潮气。傅星从屋里出来，手里拿着个牛皮纸包，走到他身边坐下，把纸包打开——里面是他自己整理的数学笔记，用蓝色钢笔写的，字迹娟秀，旁边还画了些小小的示意图。

“这本复习册里有些题我没看懂，”傅星翻到其中一页，指着一道几何题，“你帮我看看？”陈阳凑过去，头挨着傅星的头，一起盯着那道题。傅星的头发蹭过他的脸颊，软乎乎的，陈阳的心跳快了些，却还是强装镇定，指着图里的辅助线说：“你看，这里画条辅助线，把三角形分成两个直角三角形，就好算了。”

傅星“哦”了一声，笔尖在纸上轻轻画着，偶尔笔尖顿住，陈阳就凑得更近些，轻声提醒他。阳光落在两人交叠的影子上，石桌上的旧书被风吹得翻了两页，露出里面的诗词注解，和傅星笔记上的字迹相映着，倒也和谐。

傍晚时，傅星妈让他们帮忙把晒在院子里的萝卜干收起来。两人蹲在竹匾旁，一起把萝卜干往布袋里装，傅星的手指纤细，捡萝卜干时动作很轻，陈阳怕他冻着，把自己的手套摘下来给了他一只：“你戴这个，我手糙，不怕冻。”傅星没接，反而把自己的另一只手套摘下来，塞到陈阳手里：“一起戴，两只才暖和。”

于是两人各戴一只手套，蹲在竹匾旁，你一把我一把地收萝卜干。偶尔手指碰到一起，都像被阳光烫了一下，轻轻缩回去，又在下次捡萝卜干时，不经意地挨在一起。

晚饭过后，陈阳要回家，傅星送他到门口。陈阳忽然想起什么，从口袋里掏出个小小的布包，递给傅星：“给你的，下午在集市上买的。”傅星打开布包，里面是个小小的毛线团，浅灰色的，和他身上的毛衣颜色很像。“我见你毛衣袖口有点松了，”陈阳挠了挠头，声音有点低，“你要是不嫌弃，就自己补补，或者让婶帮你补。”

傅星捏着毛线团，软乎乎的，带着陈阳的体温。他抬头看陈阳，月光落在陈阳的脸上，睫毛的影子投在眼下，像小扇子似的。“谢谢，”傅星轻声说，“我自己会补，补好了给你看。”

陈阳笑了，转身往家走，走了两步，又回头：“明天还去柴房劈柴吗？我来帮你。”傅星点点头：“去，我把那本语文笔记整理好，给你看里面的诗词。”

陈阳回到家，坐在院里的石凳上，手里拿着傅星下午给的数学笔记，翻来覆去地看。笔记上的字迹娟秀，示意图画得很仔细，偶尔在页边还画着小小的星星，和手抄本上的插画很像。他想起傅星蹲在旧书摊前挑书的样子，想起他抱着布料时的小心翼翼，想起他戴一只手套收萝卜干的样子，嘴角忍不住弯了弯。

傅星回到屋里，把那个浅灰色的毛线团放在书桌的笔筒里，旁边是那个蓝色的玻璃弹珠和竹编小蚂蚱。他打开软皮笔记本，先画了柴房门口的石墩，石墩上放着一把斧头，旁边码着整整齐齐的柴火，柴火堆上放着两个没吃完的红薯皮。然后，他画了集市上的旧书摊，摊前蹲着两个身影，怀里抱着旧书，手里拿着麦芽糖。接着，他画了院子里的石桌，石桌上摊着两本旧书，旁边放着一本笔记，笔记上画着小小的几何图，石桌旁的两个人各戴一只手套，手里抓着一把萝卜干。

画完，他把那个浅灰色的毛线团放在笔记本上，指尖轻轻碰了碰画里各戴一只手套的手，像碰着陈阳下午递麦芽糖时的指尖。窗外的月光照进来，落在笔记本上，和桌上的灯光交叠在一起，暖得像柴房里的木头香，甜得像嘴里没化完的麦芽糖。

九零的晚风里，旧书的纸页还留着集市的烟火气，毛线团的软和早已融进空气里，未说出口的心意藏在递手套的指尖上，藏在整理笔记的笔尖上，藏在每一个各戴一只手套的瞬间，像柴房里的柴火，在时光里悄悄燃着，温暖每一段一起走过的日子。