第63章 绣布间的“残月与暖”（下）圆满与遗憾的“绣诗”（2/2）

林女士站起身，走到窗边，望着院子里盛开的薰衣草和向日葵。薰衣草的紫与向日葵的金在暮色里交织，像幅流动的画，而风穿过花丛的声音，恰好应和着录音笔里的旋律。她轻轻张开嘴，唱起了《绣诗》的副歌，声音里没有了之前的悲伤，多了份温暖的力量，像溪水漫过卵石，温柔却坚定：

“线儿牵呀牵，牵过了流年，

针脚藏着暖，不怕路远。

水鸟飞呀飞，落在你窗前，

未绣完的图，终会绣圆……”

她知道，母亲在天上听着，正笑着说“阿林的嗓子还是这么亮”；一尘在花里听着，风拂过花瓣的“沙沙”声，是他在轻轻和；而那个扎羊角辫的小女孩，正趴在云絮上，跟着旋律拍着小手，把笑声撒进风里，落在薰衣草的花瓣上。那些藏在针脚里的牵挂、绣在绢布上的思念，都会化作诗社的暖，陪着她，陪着每个来读诗的人，陪着每个记得“要把暖传下去”的传火人，一直走下去，直到岁月的尽头。

风从窗外吹进来，带着花的清香和歌的温柔，拂过《春江图》的绢布。针脚轻轻晃动，像花田里的身影在点头，像江面上的水鸟在展翅，像母亲和一尘在轻声回应：“我们一直都在，从未离开。”

客厅里的老座钟“当”地敲了一声，惊起檐下的几只麻雀，它们扑棱棱地飞过院子，翅膀扫过向日葵的花盘，带起几粒金黄的种子，落在薰衣草的花盆里。林女士望着那几粒种子，忽然笑了——或许明年春天，这里会开出一株顶着金盘的向日葵，依偎在紫蓝的薰衣草旁，像她和一尘，像母亲和她，像所有藏在时光里的爱与暖，永远依偎在一起，在诗社的院子里，在岁月的长河里，静静生长，永不凋零。