第37章 《封门》（2/2）

夜晚是最难熬的。你不能关门睡觉，黑暗从敞开的门口涌入，像冰冷的潮水淹没卧室。任何一点细微的声响——夜虫的鸣叫，树枝刮擦窗户的声音，甚至是房子本身木质结构热胀冷缩的“嘎吱”声——都会让你惊悸而起，冷汗涔涔地检查每一扇门是否依然保持着敞开的姿态。

你开始失眠，食欲减退。镜子里的那个人，眼窝深陷，眼神涣散，皮肤是一种不健康的灰白色。他动作迟缓，反应迟钝，像一具被抽走了灵魂的、勉强活动的木偶。空壳。这个词在你脑海里盘旋，越来越清晰。

你试图回忆一些事情。童年时养过的那只猫叫什么名字？想不起来。大学毕业典礼上，和你最好的朋友合影，他当时说了什么让你笑弯了腰？记忆是一片模糊的光影，没有任何细节。这些记忆，它们曾经存在过，如今却像被水洗过的画布，只剩下黯淡的色块。它们是不是……也被关在了某扇你无意中带上的门后？或者，是因为封存了太多痛苦的碎片，导致承载美好记忆的容器也一同枯萎了？

你不能离开这里。

这个认知像最终的判决，沉重地压下来。离开，意味着所有这些门将失去你的监视，它们可能被风吹拢，可能因为房屋轻微的震动而自己滑上……任何一扇门的关闭，都可能偷走你仅存的、维系着你这具空壳行动的“核心”。你被困住了。被你自己，被你多年来亲手关上的那些门，囚禁在了这座空旷的、门户大开的监狱里。

有一天，你坐在客厅的地板上，背靠着冰冷的墙壁。夕阳西下，将房间割裂成明暗交织的碎片。那些敞开的门，在昏黄的光线里，变成了一张张沉默的、黑色的巨口。

你的目光，不由自主地，落在了走廊尽头那扇暗红色的门上。那段被遗忘的记忆？那个被你封存得最彻底、隐藏得最深的“自我”？那里……藏着什么？

你知道你不该去碰它。让一切保持原状，是你唯一能苟延残喘的方式。

但是，一种难以言喻的冲动，像黑暗中滋生的菌类，悄然蔓延。你慢慢地，极其缓慢地站起身。关节发出僵硬的“嘎吱”声。你朝着那扇暗红色的门，一步一步，挪了过去。

越靠近，空气越是冰冷凝滞。你停在门前，抬起颤抖的手，指尖悬在落满灰尘的门把手上方，迟迟不敢落下。

打开它？看看里面到底是什么，那个被你自己亲手埋葬的、最初的恐怖？还是……

你僵在那里，像一尊被时光遗忘的雕塑。开门，可能意味着彻底的毁灭，也可能……是另一种未知。

寂静中，只有你微弱的、艰难的呼吸声。那扇暗红色的门，沉默地矗立在阴影里，仿佛在等待。