第六幕：残碑题诗（2/2）

严浩翔蹲在碑前，用手指摸着刚刻好的字：“可他们说，就是因为她，才有了安史之乱，才有了那么多人流离失所。”

“那你说，一座楼塌了，是该怪最上面的瓦，还是该怪没筑牢的地基？”白居易反问。他想起史料里写的，天宝年间，边将拥兵自重，朝堂上权臣结党，那些藏在繁华底下的裂痕，从来都不是一个人的错。

少年们沉默了。风穿过坡上的酸枣林，发出呜呜的响，像有人在低低地哭。刘耀文突然站起身，往远处跑了几步，指着夕阳下的骊山喊：“你们看！那里的宫殿顶，还闪着光呢！”

众人顺着他指的方向望去，骊山的轮廓在暮色里若隐若现，华清宫的飞檐确实还沾着落日的余晖，像撒了把碎金。马嘉祺突然说：“我爹说，他小时候听太爷爷讲，当年收复长安后，有个老梨园弟子，每天都要对着空宫殿弹《霓裳羽衣曲》，弹到弦断了，就用手指接着划。”

“那曲子，和先生写的《长恨歌》，是不是一样的？”宋亚轩问。

“是一样的。”白居易望着骊山，声音轻得像叹息，“都是想把碎了的梦，一点点拼起来。”

天渐渐暗了，少年们开始收拾行囊。宋亚轩把那块刻字的瓦片小心地放进包里，说要带回去给村里的老先生看看。刘耀文在碑前摆了块从路边摘的野菊花，花瓣蔫了，却还透着点黄。

“先生，我们要往西边去了，听说敦煌的壁画上，也画着好多盛唐的故事。”马嘉祺挥手告别，少年们的身影很快消失在坡下的小路尽头，歌声却还飘回来：“长安月，照过谁的眉？马嵬坡，埋了谁的泪……”

白居易独自站在碑前，摸出笔墨，就着最后一点天光，在碑侧的空白处写下“长恨歌”三个字。笔尖的墨汁顺着碑石的纹路往下渗，像要钻进这黄土深处。

夜风起来了，吹得他的衣袍猎猎作响。远处的村庄亮起了灯火，一盏，两盏，连成片，像撒在黑夜里的星子。他忽然觉得，那些少年们刻下的诗句，他写下的长歌，还有老梨园弟子弹断的琴弦，其实都一样——不是要给那段历史盖棺定论，只是想让后来人知道，曾经有过那样一个女子，那样一个时代，美得让人心疼，碎得让人难忘。

走的时候，白居易回头望了一眼。无字碑上，李白的诗在月光下泛着浅淡的痕，像谁的眼睛，在静静地看着这人间。坡上的酸枣树结着红果，风吹过，果子落在坟前，发出轻轻的响，像是在应和远处少年们渐渐远去的歌声。

他知道，明天太阳升起时，会有新的路人经过这里，会有人对着碑上的诗出神，会有人像那些少年一样，用自己的方式，记住这段往事。而这就够了——历史或许会蒙尘，但那些藏在文字里的爱与痛，盛与衰，总会像这碑上的刻痕，在时光里，留下不会褪色的印记。