第八幕：残碑犹记旧烽烟（2/2）

书生接过石头，放在手心掂量，仿佛能感受到它曾经历的灼热：“不管是不是，它都见证了那段历史。你记住，所谓英雄，不是史书上冰冷的文字，是那些在乱世中，敢为信念挺身而出的少年心。”

船行至江心，书生将那块红石头放进舟中木盒。江风掀起他的长衫，书童指着远处芦苇荡问：“先生，您说那些英雄知道自己会被后人这样记着吗？”

书生望着水面倒映的流云，轻声道：“他们或许没想过‘被记住’。当年诸葛亮写《出师表》，只想着‘北定中原，庶竭驽钝’；赵云在长坂坡七进七出，眼里只有怀中的阿斗；周瑜烧赤壁时，大概满脑子都是‘如何破敌’，而非‘留名千古’。”

木桨划过水面，搅碎了满江晚霞。书童忽然指着岸边，那里有个放牛娃正骑在牛背上，唱着不知传了多少代的歌谣：“红脸的关公战长沙，白脸的曹操笑哈哈，黑脸的张飞叫喳喳……”歌声跑调，却透着股鲜活的劲儿。

“你听，”书生笑道，“真正的传奇，从不用刻意雕琢。它会钻进童谣里，落在石头上，跟着江水淌，随着风飘，悄悄住进普通人的日子里。”

船靠岸时，暮色已浓。镇上的客栈老板听说他们从赤壁来，端出一壶老酒：“我爷爷的爷爷，当年是周瑜帐前的伙夫，说那晚火光照得江面像白天，他往船上搬柴草，脚底板都烫起了泡。”说着指了指墙上挂的旧围裙，“这就是他当年穿的，烧了个大洞，却舍不得丢。”

书生摸了摸围裙上焦黑的痕迹，忽然明白：所谓历史，从不是高高在上的石碑，而是这些带着烟火气的碎片——被火烧过的围裙、被矛尖戳过的石头、放牛娃跑调的歌谣，还有百姓口中那句“他们当年啊……”

夜深时，书童翻着书生的笔记，看到这样一句：“英雄的结局或许是落幕，但他们的气性，会变成草籽，落在土里就发芽，长在寻常日子里，一辈子都在。”

窗外，月光洒在江面，像极了当年赤壁的火光，温柔地，照着每个平凡的夜晚。