第26章 透明的盔甲（1/2）

自从摔伤后，牧尘便没再踏足幼儿园。

每日清晨，天光还未完全驱散晓雾，他总会搬着那张专属的小板凳，端端正正地放在院门口的青石板上。

他坐得那样笔直，那样标准，不像个六岁的孩子，倒像一尊被时光遗忘在此处的小小石像。后背挺直，双手放在膝盖上，掌心朝下，手指并拢，双脚与肩同宽，仿佛有无形的绳索将他捆绑在这个僵硬的姿势里，连呼吸的起伏都微不可见。

院里的生活依旧鲜活。母鸡带着一群毛茸茸的小鸡，“咯咯”地啄食，偶尔会好奇地走到他的脚边；色彩斑斓的蝴蝶在晨光中翩然飞过，几乎要触到他的鼻尖。但他全然无视，他的世界仿佛被一层透明的、坚硬的玻璃罩子隔绝开来。

他要么定定盯着墙角的蚂蚁洞，用食指指甲在洞口周围画圈。一圈，两圈，三圈……他默默地数着，必须整整十七圈，一圈不能多，一圈不能少。

那圈的大小、弧度每天都一模一样，像用最精密的圆规量过似的。蚂蚁爬出圈外，他就用指尖极其缓慢、精准地将它们拨回去，动作轻得像怕惊扰什么，又重得像在完成某种不容置疑的、自我惩罚的规则。

要么，他就抱着宋遥知从前寄来的那本旧摄影集翻看。书页已经很旧了，边角卷曲，但他自始至终只停留在第17页。

那一页印着一张逆光拍摄的梧桐树照片，虬结的枝干在夕阳下显得温暖而孤独，下方有一行宋遥知清瘦的字迹：“树会听你说话。”

他从不会翻页。指尖只在那个“树”字上反复地、一圈又一圈地描摹，把纸页磨出一道发亮、发薄的痕迹。仿佛所有的疑问、所有的委屈，都想从这个字里抠出一个答案来。

向妈每天早上依旧忙得脚不沾地，像一只被鞭子抽打的陀螺。先把蹦蹦跳跳、嘴里还嚷嚷着“妈妈快点”的牧晨塞进幼儿园，再拎着哐当作响的铝制饭盒，脚步匆匆地往厂里赶。路过门口时，她总会下意识地停下脚步，目光在牧尘那座小小的“石像”上停留片刻。

话，像滚烫的水，一次次涌到嘴边。

“牧尘，早上冷，进屋去吧。”

“牧尘，额头还疼吗？”

……

可每一次，都硬生生咽了回去。孩子垂着眉眼，长长的睫毛在白皙得近乎透明的小脸上投下淡淡的阴影，隔绝了所有试图探询的目光，连头都没抬一下。

哪怕秋风调皮地吹乱他额前柔软的头发，发丝搔弄着额角那道粉色的新疤，他也只是眨一下眼，脖颈、肩膀的肌肉纹丝不动，仿佛那具身体已不再属于他。

最终，那份欲言又止只能化作一声轻不可闻的叹息，消散在清晨微凉的风里，留不下任何痕迹。

从前的牧尘虽也安静，却藏着儿童独有的、细腻的鲜活。