第24章 雨城落（2/2）

我的心跳在胸腔里沉重地撞击，不是因为愧疚，而是源于一种近乎犯罪的紧张和一种破罐子破摔的狠厉。我左右飞快地扫了一眼，确认没有其他人注意这个角落。然后，我用最快的速度，几乎是“啪”地一下，将那张被我攥得滚烫、几乎要融化的假钞，拍在了他摊位那块油腻的木板上。

“快点找钱！”我压低声音，带着不耐烦的催促，试图用气势掩盖心虚。

老人低下头，那双昏花的老眼，凑得很近，几乎要贴到那张钞票上。他的动作慢得让人心焦，枯瘦的手指在毛主席头像和水印处极其缓慢地摩挲着。雨水顺着他草帽的边缘滴落，打在钞票上，洇开一小片湿痕。

时间，在那一刻被黏稠的雨幕和令人窒息的沉默拉长。我能听到自己血液冲上头顶的轰鸣声，能感觉到冷汗从每一个毛孔里沁出，与冰冷的雨水混合。

他摩挲了足足有十几秒。然后，他抬起头，那双浑浊的眼睛，这一次，清晰地看向了我。那目光里，没有愤怒，没有揭穿的锐利，甚至没有之前那位老婆婆那种怜悯。那是一种……一种更深的东西，像一口干涸了百年的古井，深不见底，映不出任何光影，只有一片空洞的、了然的死寂。

他就这样看着我，一言不发。

我的心脏几乎要停止跳动。他被发现了？他要叫喊吗？

就在我几乎要承受不住这死寂的压力，准备转身逃跑时，他却缓缓地、极其缓慢地，将那张假钞拿了起来。他没有把它还给我，而是小心翼翼地，将它折了两下，然后，塞进了他那件湿透的中山装的内侧口袋里，紧贴着他干瘪的胸膛。

然后，他转过身，用那双颤抖的、布满烫伤疤痕的手，拿起一个缺口的粗瓷碗，从那口浑浊的铝锅里，舀了大半碗清汤寡水的面汤，又用筷子挑了一小撮几乎看不见油星的面条放进碗里，最后，象征性地撒上几根蔫黄的葱花。

他把这碗所谓的“阳春面”，递到了我的面前。

自始至终，他没有再看我一眼，也没有说一句话。

没有找零。

我愣住了。大脑一片空白。他……他收下了？他明知是假钞，却收下了？用他可能一天也赚不到的九十七块钱“真钱”的利润，换给了我这一碗价值三块钱的、猪食都不如的清汤面？

一种难以言喻的情绪，像一只冰冷的手，猛地攫住了我的心脏。那不是喜悦，不是庆幸，而是一种比被当众揭穿、比被狠狠殴打，更深刻、更刺骨的耻辱和……恐惧！

他看穿了我。不仅仅看穿了我使用假钞的卑劣，更看穿了我灵魂里那点自以为是、在绝境中迅速堕落的可怜算计。他用自己的沉默和这碗面，对我进行了一场无声的、却堪比凌迟的审判！

我几乎是颤抖着，接过了那碗面。碗壁传来的那一点点可怜的温热，此刻却像烧红的烙铁，烫得我手掌刺痛。

我端着碗，踉跄着退到几步之外，靠在一面湿漉漉、长满青苔的墙壁上。我低下头，看着碗里那几根漂浮在浑浊汤水里的、软塌塌的面条。

没有品味，没有“食卦”，甚至没有饥饿的驱动。

只有一种机械的、如同完成某种邪恶仪式的本能。我拿起一双不知道被多少人用过的、颜色发黑的旧筷子，夹起面条，塞进嘴里。

面条寡淡无味，带着一股碱水和铁锅混合的、令人作呕的气息。汤水更是如同刷锅水。

我咀嚼着，吞咽着。雨水顺着我的头发、脸颊流进碗里，和这肮脏的面汤混在一起。

我吃着这碗用灵魂的肮脏交易换来的、只为果腹的面。

味道，是纯粹的苦涩。是道德彻底崩坏后，那弥漫在口腔和灵魂里的、洗刷不掉的灰烬的味道。

那个曾能品尽天下至味、洞悉人心欲望的“食卦人”，没有死在高楼大厦的崩塌里，没有死在众叛亲离的绝望中，而是最终，彻底地、肮脏地、无声无息地，溺死在了这碗南方小城阴冷雨幕下的、价值三块钱的阳春面里。

我吃完最后一口，将空碗随手放在墙角。没有再看那个老人一眼。

转身，拖着这具刚刚被自己亲手玷污过的躯壳，一步一步，更深地，走入这片无边无际的、冰冷的雨幕之中。