第110章 棕制品厂的最后一夜（1/2）

1997年的秋意，是带着棱角的凉。它像一把钝刀，不急不缓地刮过城市的肌理，最终落在棕制品厂斑驳的围墙上——这座曾在机器轰鸣里沸腾过的厂子，正站在改制的终局前，等一场无人喝彩的落幕。

老厂长的背，比仓库里的木料更弯。他颤巍巍抱出那口1970年的铜钟时，指腹先于视线触到了锈迹——那锈色爬得深，像从岁月裂缝里长出来的，把铜钟原本的亮，全吞进了褶皱里。这钟该是厂子的魂，见过第一批纱线进厂的热闹，听过产销旺季时的欢腾，如今却要替厂子敲最后一声。可老厂长的手悬在钟沿上顿住了：钟舌早没了，只剩个黑黢黢的洞，像厂子此刻漏风的命运，连句完整的告别都吐不出。

职工代表大会开在漏雨的食堂。雨丝细，却扎人，顺着屋顶破洞往下滴，在水泥地上砸出一个个小水洼，映着头顶昏黄的灯，像一汪汪没擦干的泪。

空气里飘着霉味，混着人们压抑的呼吸，沉得让人抬不起头。曾经的老先进，退休的老陈缩在角落，满脸皱纹里嵌着岁月的硬，手里却攥着薄薄一叠补偿金——那是他往后日子的依靠。

可当他看见患癌的老李垂着头抹眼泪时，还是把钱塞了过去，声音哑得像被砂纸磨过：“拿着，治病要紧。咱在一条流水线干了三十年，不是兄弟胜似兄弟。”老李的手攥得紧，指节泛白，话没说出口，眼泪先砸在了老陈手背上。

清算组的脚步声在空荡荡的走廊里响，像在给厂子数剩下的时辰。有人推开一间废弃办公室的门，在积灰的墙洞里，竟摸出了个铁皮盒子——里面整整齐齐码着毛主席像章，红漆亮得晃眼。