第11章 铜钱上的年号（2/2）

沈砚之摸着铁皮盒上的小锁，锁是莲形的，小巧玲珑，钥匙孔竟正好能插进那枚合好的铜钱。他把铜钱轻轻插进去，顺时针转了半圈，锁“咔”地一声开了，里面除了日记，还有半张泛黄的船票。船票的日期是宣统三年正月廿三，目的地写着“泉亭驿”，乘客栏只写了个“沈”字，旁边用铅笔轻轻描了朵小荷，花瓣的数量、形状，和铜钱上的石莲一模一样，连缺角的位置都没差。

“这船票……和我家樟木箱里的那张能对上！”苏晚忽然拽着沈砚之往沈家旧宅跑，闻墨抱着铁皮盒，手里还攥着那本日记，跟在后面一路小跑。风灯的光在巷子里晃来晃去，像一条流动的金带子，把三人的影子拉得很长，叠在一起。

沈家旧宅的樟木箱积着一层薄薄的灰，苏晚跪在箱子前，翻找了半天，从箱底摸出个红布包，布包上绣着的荷纹已经模糊。她打开布包，里面果然是另一半船票，乘客栏写着个“苏”字，铅笔描的荷苞正好和铁皮盒里的那半朵合成一朵完整的莲：“你看！日期一模一样！我爷爷说，这是‘同船票’，当年太爷爷和太奶奶就是搭同一艘船去的泉亭驿，只是太爷爷先上的船，太奶奶在码头迟了一步，就分了两张票，却坐了同一排座位。”

沈砚之把两张船票并在一起，边缘的齿痕严丝合缝，像从来没分开过，连纸张的褶皱都能对上。他把那枚合好的铜钱放在船票上，“宣统三年”四个字正好压住两张票的接缝处，黄铜色的字映着泛黄的纸，竟像是在发光。他忽然笑了，眼里的光比风灯还亮：“石匠爷爷哪是在分铜钱，是在帮着沈、苏两家记日子呢。宣统三年的荷苞，等了八十年，现在终于要开了，我们就是来帮祖辈续上这段日子的人。”

他们跑回荷花池时，那朵荷苞真的绽开了半瓣，粉白的花瓣沾着月光，像镀了一层银，温柔得让人心颤。沈砚之把铜钱系在苏晚的银链上，链坠垂在她心口，贴着她的心跳，他轻声说：“你太奶奶说的‘等’，从来不是等铜钱合在一起，是等我们来认这个年号，认这段藏在钱里、票里、荷里的日子，认祖辈没说完的话。”

闻墨在一旁支起画板，飞快地画速写，笔尖划过画纸的声音，像春蚕啃食桑叶，轻得怕惊了池里的荷。他忽然指着画纸笑，声音里满是欢喜：“你们看，铜钱的影子落在刚开的荷瓣上，拼起来像个‘合’字，又像个‘和’字！”

风灯里的烛火轻轻跳了跳，映得三人的影子在池边的墙上晃来晃去，铜钱上的绿锈还在一点点往下掉，露出越来越多的刻痕——都是些细碎的日子，一笔一画刻得认真：“正月初三，阿鸾教我叠纸鸢，纸鸢线断了，落在荷花池里”“三月廿九，泉亭驿的荷刚出芽，石匠说要等它开花”“六月初六，和石匠老王在碑坊下分铜钱，雪下得很大，他的手冻红了”……原来宣统三年的每一天，都被祖辈刻在了铜钱上，藏在了绿锈里，等着八十年后的他们，蹲在荷花池边，一点点读出来，一点点记在心里。

苏晚忽然伸手抱住沈砚之的胳膊，声音软得像池里的水，带着点哽咽：“爷爷生前总说‘有些年号会老，会被人忘记，但日子不会，藏在日子里的念想也不会’，以前我不懂，现在终于信了。宣统三年的日子，我们记着，就不算老。”

沈砚之望着那朵半开的荷花，忽然笑了，手里的船票被风掀起边角，像要飞起来。他想起祖父日记的最后一页，那行用松烟墨写的字：“宣统三年的荷，要等八十年才全开，那时看荷的人，会懂我们等的不是花开，是一起看荷的人，是能把这段日子续下去的人。”

闻墨把画举起来，月光照着画纸，上面的荷花池里，铜钱的影子真的拼成了个“合”字，旁边的三人影紧紧靠在一起，像一朵并蒂莲，根连着根，叶挨着叶。他挠了挠头，有点不好意思地笑：“奶以前总说‘石匠的凿子能刻石头，能刻字，却刻不出日子，日子得靠人一天天过，靠人一代代记’，以前我不懂，现在看着这荷、这钱、这票，终于懂了。”

荷花又轻轻绽开一瓣，露水里的月光晃得人睁不开眼，像撒了把碎钻。沈砚之握着苏晚的手，她的指尖缠着闻墨递来的红绳——是从凿子上解下来的那截，红绳穿过铜钱的方孔，在风里轻轻晃，像在牵着什么，又像在连着什么。宣统三年的年号在铜钱上发亮，像一颗被时光擦亮的星，照着三个年轻的影子，在荷花池边，把祖辈没说完的话，没走完的路，没续完的日子，慢慢往下过，慢慢往下写，直到那朵荷全开，直到所有的念想都团圆。