第3章 两点一线的寻常（下）暮色里的灯与等待（2/2）

“爸，你回来啦！”妮妮朝他喊，声音里带着点藏不住的雀跃，像孩童见到了盼了许久的糖。父亲听见了，立刻笑起来，眼角的皱纹都舒展开，朝她挥了挥手，脚步也快了些，背包带子滑下来一点，他随手往上提了提，动作带着几分孩子气的匆忙，像个被盼着回家的孩子，满心都是欢喜。

开门的时候，父亲身上带着晚风的凉，还沾了点巷口槐树叶的清苦气息，却把包往玄关的木柜上一放，就径直凑到餐桌前，深吸了口气，语气里满是满足：“真香啊，还是家里的饭好吃，比单位食堂的强多了，食堂的菜总少点味儿。”母亲从厨房出来，手里拿着擦手巾，嗔他：“先洗手！一身的灰，别把桌子弄脏了，刚擦干净的。”他笑着应“好嘞，马上就洗”，转身往洗手间走，洗手时还哼起了歌——是年轻时总唱给母亲听的《甜蜜蜜》，调子有点跑，却带着几分笨拙的认真，听得人心里软乎乎的，像浸了蜜的糯米团子，甜得不腻。

饭桌上，父亲慢慢讲起单位的事。说今天帮老同事修好了卡住的电脑，那同事非要请他吃冰棍，“还是小时候吃的绿豆味，装在淡绿色的纸里，咬一口凉丝丝的，甜得很，跟你外婆以前在乡下买的一个味儿，一下子就想起以前了”。母亲一边给他夹青菜，一边轻声念叨：“别总吃凉的，你胃不好，年纪大了，得注意些。”父亲一边点头应着“知道了知道了”，一边悄悄给妮妮使了个眼色，眼睛里带着点狡黠的笑意，好像在说“你妈又念叨我了”，逗得妮妮忍不住笑，嘴角弯起的弧度里满是暖意。

妮妮看着他们，忽然想起白天在散文集里看到的句子：“暮色是温柔的网，把奔波的人网进灯里，把琐碎的话熬成糖，原来所谓家，就是有人等你归，有人陪你尝，有人把你的疲惫，轻轻放在饭香里藏。”原来她一直寻的“清雅”，从不是远山孤寺的寂寥，也不是文人墨客的风雅，而是这一屋灯火、一桌饭菜，是父亲跑调的歌，是母亲细碎的念叨，是有人把你的喜好记在心里，把你的疲惫悄悄抚平，把平凡的日子过成了诗。

窗外的灯次第亮了，巷子里的人家大多开了灯，暖黄的光从窗棂里透出来，像撒在黑夜里的星星，连成一片温柔的海。父亲吃完碗里的鱼，满足地叹了口气，眼角带着笑意，母亲递给他一张纸巾，他接过时，指尖不小心蹭到母亲的手，两人都愣了愣，随即笑起来，笑意里藏着无需言说的默契，像巷口的老槐树与风，相伴多年，早已懂了彼此的心意。

妮妮低头扒着饭，嘴角忍不住上扬，米粒混着鱼汤的鲜，在舌尖化开，暖到了心里。她忽然明白，最动人的诗，从不在厚厚的诗集里，也不在文人的笔墨间，而在这一灯一饭的寻常里，在这一等一陪的温柔里，在父母眼角的笑意里，慢慢写，慢慢长，长成了岁月里最清雅的模样，藏着最踏实的幸福。

晚风从敞开的窗户溜进来，带着槐树叶的清苦与远处菜园的泥土香，吹得桌角的餐巾纸轻轻晃。父亲还在讲着单位里的趣事，母亲偶尔插几句话，妮妮听着，偶尔夹一筷子青菜，心里平静得像巷尾的河水，泛着温柔的涟漪。台灯的光落在桌上，把三人的影子拉得很长，叠在一起，像一幅慢慢晕开的水墨画，没有浓墨重彩，却满是烟火气里的清雅，藏着最珍贵的人间暖意。